Poesía II

Sucede que me canso de mis pies y de mis uñas,

porque la tristeza, la vera tristeza, está degenerada;

habrá poesías,

matemos al poeta que nos tiene saturados.

Nuestra primera y última palabra,

mis ojos, un pavor antiguo,

de asuntos falta, enmudeció la lira,

¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?

El alma pavimentada de recuerdos,

el poeta es un hombre como todos,

pero, al fin,

sucede que me canso de ser hombre.